stairs to hell

Unser Exponat zeigt ein Treppenhaus, das nicht mehr verbindet, sondern trennt. In einem verlassenen Schloss, irgendwo in Polens stiller Weite, steigt eine filigrane Treppe an rohen Ziegelwänden empor. Der Putz ist aufgerissen, darunter liegt das Mauerwerk wie freigelegte Erinnerung. Das Geländer, ornamentiert und doch schon matt, hält noch Haltung, obwohl ihm längst niemand mehr vertraut.

Überlieferungen datieren den Bau auf das späte achtzehnte Jahrhundert. Später kam der Glanz der Neorenaissance hinzu, große Flächen, große Gesten, große Versprechen. Heute misst man nicht mehr Quadratmeter, sondern Stille. Sechs Stockwerke zieht sich der Lauf nach oben, in Richtung des Turms mit seinem Zwiebeldach, einer Krone, die geblieben ist, während das Reich darunter zerbröselt.

Auf den Stufen liegt Schnee wie feines Salz. Er markiert jeden Tritt und macht sichtbar, wie kalt ein Ort werden kann, wenn er nicht mehr bewohnt wird. Unten klafft der Schacht, dunkel, staubig, endgültig. Licht fällt von oben hinein und zeichnet eine diagonale Linie, als wolle es den Weg noch einmal erklären.

Wir zeigen hier keinen romantischen Ruinen Traum. Wir zeigen einen Raum, der einmal Ordnung versprach und nun das Gegenteil beweist: Alles, was Menschen bauen, bleibt nur so lange aufrecht, wie es gebraucht wird. Und genau darin liegt seine Kraft. Unser Blick folgt der Treppe, nicht weil wir an Ankunft glauben, sondern weil wir spüren, wie jedes Stockwerk ein Kapitel ist. Die Zeit ist hier der einzige Bewohner, geduldig und kompromisslos.